Sin miedo a repetirme a lo ya dicho por los protagonistas (yo soy otro), desgranaré la
tarde-noche-madrugada que teníamos planeada y que terminó como un auténtico puto infierno.

Menos mal que estaba JQ que nos salvó la noche, no he visto dar tanta caña en tan poco rato, tremendo concierto.

Como dijo Jack el destripador, “vayamos por partes”.

El plan era fantástico, todos en mi coche (Focus verde) a Toledo city, Funky, drogas, alcohol (comprado en el Alcampo del Sector 3 de Getafe) y de marcha por Zocodober en adelante. Fer es un tío sano, así que sería él la persona que nos regresara a casa sanos y salvos.

Pero, ya por la mañana, las cosas se tuercen, una invitada no invitada se invita, con su rollo-piloto que no pilota ni una palabra de la lengua de Cervantes. “En mi coche no cabes” dije yo, “sin problemas, me cojo un taxi desde Madrid” dicho y hecho, TOMA YA!!!.

Era una hemorragia de alcohol, el guiri no se enteraba de una mierda, por no enterarse no se enteraba que las drogas corrían a su vera. Y comienza el concierto, Jamiro se supera una tras otra, Paul Turner con el Stingray5 (tremendo bajo) no para.

El alcohol seguía su curso, la facilidad para acceder a las barras lo propiciaba. Los esfuerzos por integrar al guiri eran ímprobos, “my name is Paul” “do you like paella?” “your girlfriend se pone hasta el ojete” ji ji ja ja.

Conciertazo

Ahora sí, todos en mi coche apretujados para hacer unas pocas calles hasta la marcha.
Lo juro, no fueron más de 5 minutos de trayecto, pero la cosa se calentó de tal manera (no recuerdo si venía caliente de antes), “que si insultas a mi novio”, “que te ríes de él” bla bla bla y tras aparcar y bajarnos del coche, la invitada no invitada termina por dos veces consecutivas con la puerta de mi coche estampada en su cara, impulsada por uno de los protagonistas (pío pío que yo no he sido).
No pasó nada, no esperéis sangre, ni vísceras, ni nada.

Ahí se acabo la noche, no sé cómo nos separamos, el “portagonista” huyó del lugar de los hechos entre las miles de callejuelas de Toledo, el que escribe, Fer y Ana a la busca y captura, pero la misión se tornó imposible, los datos telefónicos eran incoherentes, “estoy en la Latina Real”, “estoy en la Latina Real”, “estoy en la Latina Real”…

Vuelta a casa, serenos y sin abrir el boquino.

¿Os dije que el concierto fue una pasada?

A pesar de todo repetiría minuto a minuto esa noche, y es que se te quiere, joder!!

Buena crónica. Me gustan los enfoques literarios.

La cosa es que habrá que conformarse con los Radiohead aquí en mi pueblo.

Pero al tema que me pierdo.

Me moló mucho tu crónica.

Es eso.